Podes ver os debuxos aquí)
(RECUERDO)
querremos sólo la luz en el centro
reconstruir mapas poéticos
caminar en los bordes
y
re-comunicarnos
-quizá tampoco existan las tropas enemigas, ¡pero es tan importante la supervivencia!
-la venganza es lo más humano posible, la Historia está cortada por un horizonte, el texto no llega a los destinatarios
-esta vez no hay derrotas, daremos a luz hombres nuevos, a pesar de las máquinas, a pesar de que ningún espacio parezca posible, a pesar de que el lenguaje esté deshidratado
cuando llegues al acantilado no recordarás nada
no conocerás la sucesión real de los acontecimientos
FUNDARÉ UNA DINASTÍA SALVAJE
serás único e irrepetible, haré de ti una divinidad para todos los hijos que produzca
en cualquier caso, es imposible desterritorializarse
(cantan las cornetas
el horizonte está ya muy cerca)
***
***
Derramaba flores para el silencio. Había plantado todo el azufre y todo el arroz del mundo en una maceta. Por eso es arenada. Y que todo cuanto sabe hace de ella una porción digna para exprimirse.
Y sin embargo, le quitarán los ojos, los verbos, se derramará por los techos, ocuparán su lugar en el texto, le meterán aspas por el coño hasta que sangre toda la vida,
y yo no sé cómo podría abrazarla.
Y por encima de mi continuarán los brazos del que persigue el verso, los brazos umbilicales de los que persiguen los hechos; pero si vacío el armario dónde esconderé el drama,
dónde la esconderé a ella, que no sabe hacia dónde mirar,
y no comprende tampoco cómo pudo dejar que todo esto se le cayera encima,
que todo el texto la sobreviniera, cómo consintió que le ataran
las manos y el pecado,
los delirios que anegarán la historia (que se deja anegar).
Por eso tendrá que correr por los caminos, pisando siempre la misma tierra, agua que corta y yo plantaré arroz en su pelo, para que no le haga daño su cuerpo,
para que no le importe no tener ya ojos
y algún día
le derramarán la voz por los techos
por eso es LA ARENADA
***
***
Arrastraba palabras hasta el invierno. Paría hijos extraterrestres con todo el amor del mundo en satélites y color-lejía. Y todo su pulmón llora cataratas desde el tejado. Por eso es arteria.
Y sin embargo, sacrificarán su nombre de liana resbaladiza, le clavarán en la espalda venganzas por darles la vida, incendiarán su casa, el polvo y las vigas, barrerán el suelo con su piel quemada por todas partes,
y yo no sé dónde podría esconderla.
Desangraba flores para el silencio. Partía las cataratas por la mitad para no pasar hambre a horas exactas. Por eso desangró la vida en los campos y plantó arroz en los áticos de los armarios a altas horas de la madrugada. Ella.
Que ya no entiende la voz ni el dictado, no sabe cómo se dejó romper por los meridianos,
y no reconocerá jamas tanto drama.
Ahora la desbordan,
porque todo se parece tanto a ella,
[tan lastimosamente a ella]
que ahora se despierta en otros tiempos verbales, y ni si quiera sabe a dónde mirar,
ahora que ha terminado su reino.
Y unicamente ella.
Desgarraba flores para el silencio.
Dejó que se inundasen los textos.
Por eso es palabra ARTERIA
